Lunes sin luna.

Gritan los leones del Domingo;
de la furiosa fiesta de caricias en camas ajenas,
sueñan los niños en casas abandonadas , huelen a licor, huelen a temor,
tan injusto es lo justo de un domingo sin misa,
que solo nos queda un lunes sin luna.


Hace tanto que no veo tus ojos de bosque,
tus lineas a cada lado de tus besos, cuando sonríes, cuando te preocupas, cuando me riñes.

Después del carnaval , quedan las cenizas de un Dragón que
se apaga poco a poco, para disfrazarse de señor ,
de locutor de ideas mágicas y vendedor de sueños irónicos.

Extraño tus regaños, tus años perdidos, tus manos,
tus latidos, se acaba la fiesta , nunca bailamos juntos,
siempre fuimos extraños.